Версия для слабовидящихО любви и надежде. Ольга ЖУРАВЛЁВА
Ольга Владиславовна Журавлёва родилась в городе Кирове. Член Союза писателей России, член Союза писателей Республики Татарстан, член Союза журналистов России. Автор трёх поэтических сборников: «Полоса невезения», «Ольга. Июль», «Крыльцо в июльский день». Печаталась в коллективных сборниках «Встречи», «Только любовь», «Вкус времени», «Родина с нами», в республиканских и областных изданиях. Лауреат нескольких литературных премий, автор двух десятков пьес, которые поставлены как в России, так и за рубежом. В 2016 году её пьеса «Омар Хайям. Житие персидского поэта» стала лауреатом Международного конкурса «Литодрама» в номинации «Историческая пьеса».
В 2018 году пьеса «Вовочка на необитаемом острове» стала дипломантом Международного конкурса «Славянская лира». Ольга – обладатель серебряной медали имени Александра Блока, награждена многими почётными грамотами.
Ноябрь На Вятке первый снег. И вот Предзимью не видать прощенья. Погоды злые превращенья Выносит стойко наш народ. И любит, любит этот город. Под снегом он красив и молод Стоит и презирает холод, Надменно голову задрав К угрюмо-снежным небесам, И снег на лица сыплет прямо, Идёт малыш, а рядом – мама. Они идут в зелёный сад, Который снегом заметён И спит до нового рассвета. Рассвет – весной, а дальше – лето, И наш народ безмерно рад, Что больше снежная пурга К нам не вернётся никогда! И по заснеженной дороге Идём упрямо в лето мы. Презрев усталость от зимы! Ещё чуть-чуть, ещё немного!
* * * Приходит подруга по имени Осень И ветку рябины с собою приносит. Приносит букеты из листьев каштана, Закат настаёт непростительно рано. А в небе проносится клин журавлиный. Он в Африку, мы – в среднерусскую зиму. Подруга по имени Осень прекрасна, Она разжигает костёр ярко-красный. Мы возле садимся, погреть наши руки. И не помышляем о близкой разлуке.
* * * Мы с тобой пропахли счастьем, Словно маленькие дети. Нам не верится в ненастье, В то, что будем мы в ответе За невинные пирушки, За ужасные обманы. Белоснежные подушки Покидаем слишком рано… Задержись немного, милый! Мы с тобой не виноваты В том, что отцвела рябина. В том, что близок час расплаты.
* * * В заповеднике души, Где живёшь и ты, любимый. Все слова неповторимы, Все обманы хороши. Золотые времена, Те, в которых мы с тобою, Я рукой своей прикрою, Не достанет нас война. Заповедник на краю Нашей жизни существует, Чтоб не жгли шальные пули Душу бедную твою.
* * * – До свиданья, дорогая, у меня теперь другая. – Как же так, мой дорогой? Я же рядом! Я с тобой! – Дорогая, всё от скуки! У меня устали руки Прижимать тебя к груди. Дорогая, уходи! – Пусть уйдёт другая, милый! Я люблю с огромной силой! – Дорогая, с ней мне лучше. С ней я юный и могучий. – Дорогой, мы двадцать лет Отмечали бы в обед… – Дорогая, замолчи! И верни мои ключи! Я пошла по тропке белой, Впереди душа летела… – Дорогой мой, подскажи – Как прожить мне без души?
* * * Не помню твоего тепла, Не помню имени и даже Не помню цвета тонкой пряжи, Что для тебя сама пряла. Забыта губ твоих тоска, И звук шагов, и запах пота. Забыты музыка и ноты На глади белого листа. Ты есть. Но больше нет меня. Мои любовь и память мимо. И только привкус аспирина, И отсвет синего огня.
* * * Воспоминанья ароматны и горьки, Как корки апельсинов. Выложу их в ряд на подоконник. Они высохнут, Примут причудливые формы. И их смело можно заваривать в чай Или настаивать на них водку. И ароматная горечь Опять вернётся. Чай будет бодрить, А водка – дарить иллюзии. Но однажды, Выпив со своим самым Лучшим врагом, Я пойму, что смотреть надо Только вперёд, А назад – в счастье – не стоит! Я сгребу ладонью Сухие апельсиновые корки И отправляю их в шкаф, где висят шубы, Говорят, их запах Отпугивает моль. Но зимним Бессолнечным днём Мой лучший друг Принесёт два апельсина – мне и себе. И ароматная горечь воспоминаний Наполнит жизнь.
* * * Который вечер жгут костры Мальчишки во дворе у дома, И дымом пахнет незнакомо, И искры в темноте остры. Заворожённые глядят Мальчишки на живое пламя, Его оранжевые грани В предзимнем воздухе парят. Мальчишки молча жарят хлеб На горьких ветках тополиных. На их согнувшиеся спины Ложится тихо первый снег.
