Версия для слабовидящихВерсия для слабовидящих
Зелёная лампа
Литературный дискуссионный клуб
Ворончихина С.В. «Русь моя, люблю твои берёзы!»: (Заседание, посвящённое творчеству Н. Рубцова) // Комс. племя. – 1976. – 8 апр.

Сегодня в 7 часов вечера в лекционном зале областной библиотеки им. А. И. Герцена состоится очередная встреча участников литературного кружка «Зеленая лампа». Приглашаем любителей поэзии принять участие в разговоре о творчестве поэта Николая Рубцова. Ведет встречу поэт Павел Маракулин.

«Властителем дум» будущего десятилетия называли многие авторы анкеты «Дня поэзии» 1969 года поэта Николая Рубцова. Пять лет прошло после его безвременной гибели, а чувство невозвратимой потери не проходит — слишком велики были надежды, связанные с этим сильным русским лирическим  талантом.

Вслед за Есениным Рубцов прежде всего поэт деревни. Его отличает своя неповторимая проникновенность, с которой он писал о родной стороне, ее природе, людях. Его стихи поражают своей простотой и в то же время насыщенностью глубокой мыслью.
Поэт жил и работал в Вологде. Опубликовал при жизни пять книг стихов, и позднее опубликованы три сборника.

Предлагаем вашему вниманию  несколько стихотворений Н. Рубцова.

С. ВОРОНЧИХИНА, зав. отделом библиотеки им. Герцена.

Я люблю, когда шумят
березы,
Когда листья падают
с берез.
Слушаю — и набегают
слезы
На глаза, отвыкшие
от слез.
Все очнется в памяти
невольно,
Отзовется в сердце
и в крови.
Станет как-то радостно
и больно,
Будто кто-то шепчет
о любви.
Только чаще побеждает
проза,
Словно дунет ветер
хмурых дней.
Ведь шумит такая
же береза
Над могилой матери
моей.
На войне отца убила
пуля,
А у нас в деревне
у оград
С ветром и дождем
шумел, как улей,
Вот такой же желтый
листопад.
Русь моя, люблю твои
березы!
С первых лет, я с ними
жил и рос.
Потому и набегают
слезы
На глаза, отвыкшие
от слез...
 
Г   Р   А   Н   И
Я вырос в хорошей
деревне,
Красивым - под скрип
телег!
Одной деревенской
царевне
Я нравился как         
человек.
Там нету домов
до неба,
Там нету реки
с баржой,
Но  там  на   картошке
с хлебом
Я вырос такой
большой.
Мужал я под грохот
МАЗов
На  твердой рабочей
земле...
Но хочется как-то
сразу
Жить в городе и
в селе.
Ах, город село
таранит!
Ах,  что-то пойдет
на слом!
Меня все терзают
грани
Меж городом и селом...
 
*   *   *
В  минуты   музыки
печальной
Я  представляю  желтый
плес,
И  голос женщины
прощальный,
И   шум   порывистых
берез,
И первый снег под небом
серым
Среди   погаснувших
полей,
И  путь без солнца,
путь без веры
Гонимых   снегом
журавлей...
Давно  душа   блуждать
устала
В  былой   любви,  в  былом
хмелю,
Давно  понять  пора
настала,
Что слишком  призраки
люблю.
Но все  разно  в жилищах
зыбких  -
Попробуй их
останови!  -
Перекликаясь,   плачут
скрипки
О   желтом   плесе,
о  любви,
И   все  равно  под   небом
низким
Я  вижу явственно,
до  слез,
И   желтый   плес,
и   голос    близкий,
И   шум   порывистых
берез.
Как  будто   вечен   час
прощальный,
Как будто время
ни   при   чем...
В  минуты  музыки
печальной
Не   говорите   ни   о   чем.

Назад | На главную

Яндекс.Метрика


Поделитесь с друзьями